La farsante. (Para el face de Cómo escribir relatos cortos...)

     No hacía ni una semana que él la había aceptado en aquel pequeño y selecto grupo de soñadores y que ella había cruzado la puerta saludando educadamente. Fueron varios los que respondieron a su saludo dándole la bienvenida y animándola a compartir sus tejidos con ellos sin saber que estaban acogiendo a una farsante, una costurera de palabras del submundo de las letras. Aquellas buenas gentes mostraban sus obras cada miércoles, compartían pedazos de sus almas y comentaban generosos ideas y formas. ¡Oh! Y además zurcían, tejían y cosían con largos hilos de sentido del humor. Aspiraban a ser excelsos,   a construir puntadas perfectas y muchos lo conseguían. En el fondo todos estaban allí para emular al que abría la puerta. 

    Pobres incautos. La remendadora de letras que se les había colado sólo hacía tres meses que unía obsesiva palabras basadas en personajes ajenos pero aspiraba a dar voz a sus propios fantasmas. Pidió entrar para depurar sus puntadas. Quería colocar puntos y comas en el lugar perfecto, no le bastaba con el lugar adecuado. Quería tejer diálogos tras prosas y pensamientos tras monólogos y lo haría espiando. Husmearía furtiva el tricotar de los demás y aprendería de sus puntadas perfectas. Ocultaría el género literario ¿literario? ¡ja, ja, ja! en el que había nacido y se codearía con ellos como una principiante más. A ver cuánto aguantaba ella fingiendo y a ver cuánto aguantaban ellos sin descubrirla.  

Miércoles 7-04-21

    La farsante había empezado su costura criminal (o carrera criminal) leyendo a sus compañeros. Mosquitos inoportunos, erotismo nazareno, infidelidad a una guitarra, ojos que se pierden en orientaciones sexuales no afines y más relatos hilvanados de ilusión llenaron sus momentos de sed literaria. Curiosamente detectó la misma inseguridad que la embargaba a ella pues al parecer, entre bastidores, era normal el dudar de la agua propia. Nadie lo confesaría pero seguro que algunos y algunas más de una vez habrían tenido ganas de tirar las agujas cansados de pincharse los dedos... "para nada".

    ¿Se preguntarían ellos también si valía la pena? Esa madeja de lana que se enreda, que intentas desliar y que acabas cortando frustrado con las tijeras pensando "Estás perdiendo el tiempo", seguro vive en el fondo de miles de cestos. Y, obviamente, en el cesto de toda costurera no falta el hilo de la vergüenza. Dichoso hilo que se resiste a pasar por el ojo para llegar al otro lado quedándose sin enhebrar, sin crear nada, sin vestir a nadie y todo por el miedo escénico al qué dirán... 

    La farsante guardaría sus remiendos de sucios trapos, el máximo tiempo posible, de la vista de sus compañeros soñadores y seguiría agazapada ávida de aprender, hasta el siguiente miércoles.