La farsante había empezado su costura criminal (o carrera criminal) leyendo a sus compañeros. Mosquitos inoportunos, erotismo nazareno, infidelidad a una guitarra, ojos que se pierden en orientaciones sexuales no afines y más relatos hilvanados de ilusión llenaron sus momentos de sed literaria. Curiosamente detectó la misma inseguridad que la embargaba a ella pues al parecer, entre bastidores, era normal el dudar de la aguja propia. Nadie lo confesaría pero seguro que algunos y algunas más de una vez habrían tenido ganas de tirar las agujas cansados de pincharse los dedos... "para nada". ¿Se preguntarían ellos también si valía la pena? Esa madeja de lana enredada, que intentas desliar y que acabas cortando frustrado con las tijeras pensando "Estás perdiendo el tiempo", seguro que vive en el fondo de miles de costureros.
Y, obviamente, en el cesto de toda costurera no falta el hilo de la vergüenza. Dichoso hilo que se resiste a pasar por el ojo para llegar al otro lado quedándose sin enhebrar, sin crear nada, sin vestir a nadie y todo por el miedo escénico al qué dirán... ¿Cuántos hilos no habrán cosido por timidez? La hilandera fraudulenta imaginó tristemente miles de madejas olvidadas de hilos mudos y millones de letras huérfanas de pespuntes.
La farsante acabó su miércoles pensando guardar sus remiendos de sucios trapos el máximo tiempo posible, de la vista de sus compañeros soñadores. Seguiría agazapada ávida de aprender, hasta la siguiente semana.
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